Cr\u00f3nica Por Lorenza Sigala <\/p>\n\n\n\n
Hermosillo, Sonora.- El kil\u00f3metro 2+300 de la carretera 36 Norte no est\u00e1 lejos de la ciudad, pero esa tarde pareci\u00f3 estar en otro mundo. Uno donde las palabras no alcanzan, donde los sentidos se confunden y la indignaci\u00f3n lo cubre todo como una nube espesa. Ah\u00ed, junto a un mezquite que apenas daba sombra, estaban ellas: tres ni\u00f1as tendidas en la tierra, abrazadas entre s\u00ed, como si a\u00fan intentaran protegerse del espanto.<\/p>\n\n\n\n
Las dos mayores envolv\u00edan con sus brazos a la m\u00e1s peque\u00f1a. Un gesto de ternura que sobrevivi\u00f3 al terror. Estaban recostadas sobre una toalla blanca, como si alguien hubiera intentado darles algo de dignidad antes del final\u2026 o quiz\u00e1, simplemente, estaban dormidas cuando los estruendos del infierno llegaron.<\/p>\n\n\n\n
A su alrededor, la escena era desoladora. Tierra seca, monte bajo y restos de violencia sin disfraz. Cerca de los cuerpos, personal forense localiz\u00f3 varias vainas percutidas compatibles con un rifle de alto poder, de grueso calibre, que, de acuerdo a expertos en armamento pudieran ser de R-15, Ak-47, M4 o M16. Una ejecuci\u00f3n. Un ataque directo. Una furia impensable dirigida contra tres indefensas menores.<\/p>\n\n\n\n
Al principio, la informaci\u00f3n era escasa y confusa. Se dec\u00eda que podr\u00edan ser originarias del poblado Miguel Alem\u00e1n, una comunidad marcada por la desigualdad y la omisi\u00f3n institucional. Donde los ni\u00f1os, tantas veces, no cuentan. Donde las infancias son vulnerables y olvidadas. Nadie parec\u00eda buscarlas. Nadie hab\u00eda preguntado por ellas.<\/p>\n\n\n\n
Pero yo las vi. Y lo que vi me quebr\u00f3.<\/p>\n\n\n\n
Llevo m\u00e1s de quince a\u00f1os cubriendo todo tipo de hechos. Me ha tocado estar frente a tragedias, escuchar llantos que se te meten en el cuerpo, mirar escenas que preferir\u00edas no recordar. Pero nunca algo me hab\u00eda dolido como esto. Verlas juntas, inertes, abrazadas\u2026 fue como mirar el l\u00edmite \u00faltimo de la injusticia.<\/p>\n\n\n\n
D\u00edas antes, su madre hab\u00eda sido localizada sin vida a poco m\u00e1s de un kil\u00f3metro de distancia. Tambi\u00e9n asesinada. Tambi\u00e9n con se\u00f1ales de violencia extrema. Otra v\u00edctima de un feminicidio que parece calcado de tantos otros: sa\u00f1a, humillaci\u00f3n, desprecio. A ella la mataron primero, pero no se llevaron a las ni\u00f1as de inmediato. Quiz\u00e1 ellas quedaron ah\u00ed, esperando. Quiz\u00e1 no entendieron que su vida ya estaba en cuenta regresiva.<\/p>\n\n\n\n
Tal vez aquella noche de mi\u00e9rcoles 2 de julio se recostaron a descansar bajo el mezquite sobre esa toalla. <\/p>\n\n\n\n
Tal vez pensaron que mam\u00e1 regresar\u00eda. Tal vez a\u00fan cre\u00edan que hab\u00eda lugar para el consuelo. Y entonces vinieron los disparos.<\/p>\n\n\n\n
Como periodista, intent\u00f3 mantener la cabeza fr\u00eda. Narrar con precisi\u00f3n. Ser testigo sin perder el enfoque. Pero ese d\u00eda me gan\u00f3 el cuerpo. Me ceg\u00f3 la rabia. Me ahog\u00f3 la impotencia. Porque lo que vi no eran solo v\u00edctimas, eran hermanas. <\/p>\n\n\n\n
Un lazo que ni la violencia pudo romper. Su abrazo fue su \u00faltimo acto de amor. Su resistencia final ante un mundo que les fall\u00f3 desde todos los frentes.<\/p>\n\n\n\n
Hoy escribo para que no se olvide. Para que sus nombres, cuando los sepamos, no se borren. Para que su historia no quede sepultada bajo la maleza. Porque el silencio ser\u00eda una segunda muerte. Y porque hay cr\u00f3nicas que no son solo parte del trabajo, sino parte de quien las escribe.<\/p>\n\n\n\n
Hay coberturas que terminan cuando se apagan las c\u00e1maras o se entrega la nota. Y hay otras que se te quedan dentro. Se incrustan en lo m\u00e1s hondo, como un grito mudo que no cesa y comprend\u00ed que hay l\u00edmites que el horror no respeta y heridas que no cicatrizar\u00e1n nunca.<\/p>\n\n\n\n